Si alguna vez no hubieses existido



Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
                                es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
                           donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.
                                        Luis García Montero

Este juego en que andamos





Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.

 
                                                  Juan Gelman, de "El juego en que andamos"






- ¡Basta de soledades del alma!, ¡ya está!, todo se ha dicho. Que caye el corazón que aturde a la razón, que deje de manipular esta suerte de inspiración. ¡Aléjate de mí, espíritu que amé!, es hora de irse. Es hora, y se hace tarde. ¡Basta de soledades del alma! Estamos bien así.

Una duda





"Se escribe por ego, pero también para escapar de la tristeza."
                                                                                                                                Juan Cruz Ruiz






 ¿qué opinan ustedes?
















(Juan Cruz Ruiz: periodista y escritor español que en la actualidad ocupa el cargo de adjunto a la dirección del diario El País.)

Literatura


Literatura no es escribir. Escribir literatura es trabajar sobre la palabra. La palabra no es la misma en todos los casos, no es lo mismo ver un película que "sentir" a través de la lectura. Literatura es recorrer un mundo ajeno, lleno de pozos oscuros, de infinitos laberintos; es sentirnos extranjeros y nativos del texto.Robamos inspiración cuando leemos. Somos parte del texto, en tiempo, lugar y espacio. No es lo mismo escribir, que inventar.

LITERATURA, GRACIAS POR EXISTIR!

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